tag:blogger.com,1999:blog-63284422024-03-14T00:22:01.286-06:00el sol pasandost arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-71805463355860047252011-01-09T03:46:00.001-06:002011-01-09T03:47:46.438-06:00mejor así, lento lentito, agarrandole la onda a cada noche, con el puto de Bach untando ondas celestiales en cada telaraña flotante, sintiendo el rigor y los golpes de tierra de los que habla la sal de gusano, deja que te cuenten la historia de la humanidad sorbito a sorbito con las caricias mojaditas de las barbas del limón.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-78831702382998225622008-02-14T20:31:00.004-06:002008-02-14T20:35:02.607-06:00"García se quito los anteojos y hundió sus dedos en los parpados sobre los ojos. El calor había convertido su habitación en el refugio de palomas nocturnas que chocaban con el foco de la habitación, observó sus zapatos y recordó que la noche anterior estaba en la misma posición en la mesa de un bar cerca de Antonio Caso. Con el mentón pegado al pecho, alzo los ojos, despego uno de sus brazos de la silla de plástico y de la mesa tomó un rollo de película fotográfica que estaba de pie sobre un libro y sintió la satisfacción del cazador, cuando sus manos guardaron ese rollo de película en su bolsillo del pantalón. Se levantó y salio a la calle, era de noche y pensó que los libros leídos en su vida estaban devaluándose frente a la creación expuesta de una ciudad continuamente desenrollándose, grupos de personas convertidos signos revelados únicamente en la oscuridad llamada miseria. Una oscuridad valiosa, porque la satisfacción y el optimismo eran una luz tenue que destruía el proceso que se lleva en el negro útero de la noche, o la boca, o una cama, hasta una vida. Claro, una vida, que devaluada estaba ahora. García pensó en todos los libros que podría llenar de contar con detalles las apariciones de buenos deseos que tuvo alguna vez, quizá contar las historias de cuando fue niño o la resurrección de su abuelo, pero dobló en la segunda calle y miro para atrás, como si hubiera escuchado pasos. García tomó el tren urbano hasta Hierros y en el camino tocaba con la punta de los dedos el pequeño tanque donde estaba la película fotográfica. El vagón iba casi vacío, en Hierros entro a una tienda de revelado. El hombre de camisa y sin cinturón, espero 35 minutos frente una caja de vidrio con ofertas de horribles cámaras importadas y noto la mirada nerviosa del encargado. Pensó que había sido descubierto y pensó en huir pero el encargado se acerco para exigirle cambio en el pago del servicio. García pagó y salió a un bar cerca de Hierros. Sentado en una mesa del fondo, con la camisa humedeciéndose de la espalda y el calor flotando en las lámparas neón, García acomodó las fotografías sobre la mesa. Un hombre enorme entró y atravesó el bar hasta sentarse frente a García y su cuadricula de fotografías, gruñiendo pidió la 23. El hombre fumaba de prisa y no sudaba a pesar del calor o su enorme cuerpo. García alzo la vista y lo reconoció, le pidió billetes de cincuenta en el pago. Me gusta cómo quedo, dijo el hombre lanzando un fajo de billetes a la mesa. Con fastidio García le pidió la dirección del nuevo encargo. Podría ser su hija, o su hermana, o una amiga, no me diga que no piensa en eso García, dijo el hombre poniéndose de pie y removiendo con el puño de su impecable camisa el polvo que no existía sobre la fotografía. No tengo tiempo de pensar en eso porque usted no deja de pagar por piezas de carnicería, si fueran vivas… bueno, atraparlas sería distinto, tosió García sobre las fotos. No se preocupe García, no le quitare más el sueño, esta mujer es la última, y el hombre salió de la luz y del bar como llegó. García guardo las fotos en el sobre que le dieron en el servicio de revelado. Zafó un billete del fajo sobre la mesa y pidió ron con hielos. Leyó la dirección anotada en el billete de cincuenta pesos que zafó. Recordó que su mentón se aflojó. No había error, a ella sí la conocía y recordó aquel sueño donde un piano se disolvió y flotaba como el calor en aquella pequeña pieza. Pero fue tanto tiempo eso que la distancia justifico el lío en el que ella estaba ahora. Miro sus uñas y recordó que ella no vivía lejos del bar, pensó qué hacer. Amaneció y el bar estaba a punto de cerrar. Ella no vivía lejos, hacía calor, tenía dinero pero se terminaría y ¿qué haría? Ella no vivía lejos pensó de nuevo y García se quito los anteojos y hundió sus dedos en los parpados sobre los ojos."<br /><br />publicado sin el permiso de maría.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-23147067009745098812007-09-25T00:37:00.000-05:002007-09-25T00:41:15.215-05:00mira por la ventana de una combi volkswagen. no hay autos embutidos, son casi las cero horas. Un híbrido de camioneta con gremlin, negro, rebasa y es provocado por el conductor de la combi: niño con licencia, camiseta blanca, auxiliado por una copiloto de gran fleco y más grandes ojos. la madre vigila el pavimento como si no hubiera mañana, su hijo duerme a su lado. el que mira por el vidrio empañado nota que su piel es blanca débil fluorescente y que al cabello se lo traga la noche del auto último modelo. está indefensa, le tiene miedo al niño y sus toneladas de acero obsoleto. la niña del fleco enciende las piernas, después sus manos y con ellas quema el pantalón del operador, derrite el cierre, entonces la sangre quiere salir por el pie y el motor setentero busca destrozar el suelo del periférico. la mujer pierde el control de la mirada, patea el freno, cruza los ojos con el tipo de gafas. las tripas han empezado a succionar su estómago. justo cuando su retoño despierta, él se quita los lentes y ella siente que los pezones se vuelven plomo. es imposible dejar de verlo. el instinto dice que un accidente sería lo menos importante. él piensa que no hay diferencia entre crimen y conquista.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-11848570616160128572007-04-09T00:40:00.000-05:002007-04-09T00:42:12.064-05:00Rápido vino a la roída cabeza. Yo quería pezones con consistencia de hot cake y difíciles de complacer, el color del oxido de las bancas cubriéndole el esqueleto y piernas largas, afiladas, zancudezcas. No hay coche pero aseguro bonanza en boletos del metro. Las cosas no cambian tanto, ayer mismo quedó en mis ojos una mujer idéntica a alexis love.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-48391657458790964022007-01-07T04:12:00.000-06:002007-01-07T04:13:16.048-06:00Llegando la noche tomaremos ron. Olvidaremos la dura cáscara que nos truena los dientes y adoraremos las manchas de saliva de alguna almohada ajena. Después, mañana, ya veremos.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-82962504424260830722007-01-06T00:40:00.000-06:002007-01-06T00:42:38.028-06:00Acercó el cuchillo con el que minutos antes amenazaba a toda una familia a sus muñecas. Gritaba a los policías que antes moría a vivir en un reclusorio. Trató de ignorar el dolor que se desprendía de la piel y los nervios para que el cuchillo continuara lo mas hondo posible. Se desmayó: shock nervioso. Un día después despertaba en una cama junto a otros cinco enfermos que se recuperaban en un hospital del DF. Su brazo estaba unido a la barra del ventanal oxidado y descarapelado. Pensó que era un sueño y que no había tenido las agallas de violar a Susana. Los dos pensamientos eran mentiras.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-49380300989709068752007-01-04T00:56:00.000-06:002007-01-04T13:59:49.227-06:00Ella estaba sentada en una silla metálica. Su desnudez decoraba la habitación. Yo me paré frente a la puerta, tapé la mirilla y me quite poco a poco los pantalones.<br />- Mira pendejo, si no vas a hacer nada mejor quítame estos pinches hilachos de ropa y déjame salir si no quieres que te rompan la madre.<br />Me pareció muy impertinente. Le regalé una bofetada.<br />-Mira reina, te pagué lo que pedías por dos horas de tu valioso tiempo; cállate y solo habla cuando yo te diga.<br />Tenía la piel suave, granulosa y fría como una gallina muerta; contrastaba de manera artística en el suelo manchado de aceite. Los pies de la mujer eran rechonchos, el estomago parecía derretirse como una barra de chocolate; pero eso no importaba, por fin había conseguido lamer y golpear una piel tan blanca como las nubes de pueblo.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1164610431813569742006-11-27T00:50:00.000-06:002006-11-27T00:53:51.833-06:00<span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial Narrow"; color: black;" lang="ES-MX"></span>... para lograr esta compleja tarea se han identificado diferentes cualidades que un sistema distribuido debe cumplir: extensibilidad, concurrencia, escalabilidad, tolerancia a fallos, transparencia y, claramente, la compartición de recursos. [Con un público tan informado creo que sería una perdida de tiempo entrar en una descripción superficial de los temas antes dichos, pero como tengo que mandar quince minutos al caño les platicaré lo que ya saben] ...<br /><br />[Hombre sorprendido a ver la cola del dragón (aun no conoce el cuerpo)]st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1164529759462503862006-11-26T02:27:00.000-06:002006-11-26T02:29:19.476-06:00Sin ti mi cuarto es un chiquero, los restos de un foco de sesenta watts después del choque de un balón. Las ideas se me van más rápido que el humo de los cigarros.<br /><br />[Hombre perdido entre textos técnicos]st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1161071701267041452006-10-17T02:53:00.000-05:002006-10-17T02:55:01.280-05:00Acerca de la pornografía.<br /><br />Mujeres blancas con pezones camuflajeados. Mujeres livianas con largos cabellos encerados. Mujeres altas y con tacones, caminando, solo notando sus pasos. Suspiros perdidos en penumbras infinitas, la voluntad destrozada al acariciar el suave cristal de monitor. Tanta alegría derrochan, parecen duendes escondiendo un pene en sus huecos. Es gobierno, conocemos su falsedad y las ganas de tratarnos como subnormales; pero somos una generación adicta a la comunicación en aras de la perversión, todo es una oportunidad para el olvido de la rutina. Las mujeres blancas no existen, lo sabemos, y, a pesar del mundo, son el ídolo que nunca llenó la religión.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1158218713759191592006-09-14T02:24:00.000-05:002006-09-14T02:25:13.776-05:001<br />El reflejo de una nuca<br />en el verde azul del vagón<br />ojos con lagañasst arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1157787108448246552006-09-09T02:31:00.000-05:002006-09-09T02:31:48.463-05:00El indie es una descripción de lo que considero una basura universal, es como una fiebre, una enfermedad con los mismo síntomas, acordes y tonos vocales. Las voces se pierden entre cientos de copias con pesadez adolescente, con cómicos sonidos extraños. No es un tradicionalismo de mi parte, es el sentimiento de esperar el mismo microbus u oír una reunión, de esas que nacen en las calles de la ciudad, y reafirmar la imposición de ritmos y tendencias líricas de parte de personajes desconocidos, verificar la ausencia del individuo en las no tan grandes congregaciones. Con la actual movilidad de la música uno podría cargar sus joyas para enseñarlas a los conocidos y desconocidos. En mi caso tengo a Schubert y el andante con moto de la muerte y la doncella. Alguien escribió que en estas épocas los libros deben de permanecer ocultos, el poseedor no debe hablar de ellos a cualquier persona pues sería perseguido. Bueno, todos escuchamos música, propongo aturdirnos los oídos con nuevos sonidos.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1154671021851134582006-08-04T00:55:00.000-05:002006-08-04T00:57:01.873-05:00De los siete grillos que me dieron para alimentar a Dvgrochevaia solo dos murieron en sus mandíbulas. Uno fue liberado con una caída de tres metros hacia el pasto, los demás murieron en el frasco de gerber. Lo primero que se mordieron fueron las alas pues a los dos días no se oían sus lamentos. Al segundo día uno había desaparecido, sólo dejo sus antenas y un minúsculo ojo negro, los otros querían salir por el cristal. Regresé una semana después. Dvgrochevaia escapó en mi ausencia. Habían dos grillos y un cuerpo; de los sobrevivientes a uno le faltaban una antena, pata y parte de su vientre, el otro estaba saludable. Durante la madrugada la encontré en una mochila del armario, hambrienta. Amaneció y apenas se movía el grillo vencedor de la ardua batalla nocturna. Lo tomé de una de las dos patas que se mantuvieron en su lugar. Todo un sobreviviente.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1154590832297565992006-08-03T02:40:00.000-05:002006-08-03T02:42:49.036-05:00<span style=";font-family:";font-size:11;" >Lidiar con grillos me crispa la piel. Maté a un par, desprendí varias piernas de otros para dar de comer a Dvgrochevaia. Fue casi una hora de persecución con un par de cucharas, bolsas, tijeras. Imagino que de haber sido más corta la experiencia no hubiera gritado al sentir varias patas, muy tranquilas, en las manos. En el minuto cincuenta traté con la táctica de las pinzas. Los grillos solo saltan con los movimientos rápidos, aproveché esto para tratar de agarrar uno entre las puntas oxidadas. Eran menos escandalosos que una mosca, ellos, tres, muy serenos, en el dorso de la mano que acechaba a sus hermanos. Mis brazos se crispan como nunca. Deje vivir a la tercera. La acorralé en la bolsa naranja. El temor en mis dedos, ella escapaba. Fui a dejar el bote donde viven otros veinte y vi el grillo más pequeño en medio de la habitación. De la misma forma se condenó el que escapó la semana pasada. El pequeño tuvo suerte, la muerte le sorprendió rápidamente con el pánico de mi suela y no de los jugos ácidos de Dvgrochevaia.</span>st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1153340402656295732006-07-19T15:15:00.000-05:002006-07-19T15:20:02.673-05:00060706<br /><br />La diferencia mantenida a lo largo del día se hace pequeña. Ya no queremos ver, ni pensar en prender la televisión y pudrirse el hígado con la congregación de panistas. En el punto donde 94% de las casillas fueron computadas la diferencia era de 0.69, ahora está en 0.55. El norte nos ha jodido de nuevo, solo que ahora fue el de nuestro país.<br />Fue imposible seguir mirando el televisor, ni Denisse valía la tortura de oír a López Doriga contar el tiempo como si fuera la hora exacta del observatorio. Baja otra décima de punto.<br />López Obrador está en su casa, quizá sabía la tendencia de los números y prefirió guardar fuerzas para la impugnación del día de mañana. Calderón está en la sede del partido, guardado con otros títeres lamebotas, sus congéneres.<br />Una treinta y uno, en poco tiempo se actualizará la información. 0.49, el demonio nos ha de chupar los sesos. Una cuarenta y siete 0.45 con 95.64%. 0.42 con 95.79.<br />Carajo, se jodió el internet. 0.25 con 96.63%.<br />Es como si tuviera un montón de acciones en la época de la gran depresión. Unos han de sentir que no llegan, nosotros sentimos que se nos va, muchos más duermen en la húmeda noche del absurdo.<br />0.21 con 96.84%. dos décimas de punto por cada décima porcentual. La página web del universal tiene las dos fotografías de los candidatos. Prendí el discman en el Presto de La muerte y la doncella. Recargo la página, los porcentajes se roban cifras, las fotos de los candidatos parecen flautistas seduciendo a las ratas. Sí ratas siguen dejando el barco, la ventaja desaparecerá en menos del 98%, el de las manos sucias ganaría por cuatro décimas.<br />Dios mío. Qué nos va a pasar. 0.07 en 97.37%. El norte del país le dio el voto duro a un guiñapo imbecil. Carajo. Qué nos ha pasado. No quiero oír a Ugalde, mucho menos al chaparro lamebotas. Yo quiero restregar el triunfo de la izquierda. Siento que los puntos se caen por los hoyos de mis bolsillos, alguien los roba con una aspiradora silenciosa.<br />Quería ver la construcción del país; no la de-construcción de los mexicanos.<br />Fue una ráfaga, balas de intolerancia y perversión mediática las que nos condenaron. Vinieron en grupo desde el norte cuando todos dormían. En la mañana tuvimos hoyos en la nuca y en los bolsillos; de nuevo la derecha había llegado al poder.<br />0.01 con 97.64%. Falta poco para el punto de no retorno. Cuatro diez; calderón gana por diferencia de 0.01 en el 97.7%.<br />Esto es extraño: las curvas son casi perfectas, sin variaciones a causa del azar perteneciente a la naturaleza de éste fenómeno nacional llamado "votación". Algo no anda bien.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1152177496323543042006-07-06T04:17:00.000-05:002006-07-06T04:18:16.333-05:00Fue una ráfaga, balas de intolerancia y perversión mediática las que nos condenaron. Vinieron en grupo desde el norte cuando todos dormían. En la mañana tuvimos hoyos en la nuca y en los bolsillos; de nuevo la derecha había llegado al poder.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1151658773269215232006-06-30T04:12:00.000-05:002006-06-30T04:12:53.280-05:00El señor Gonzalo está muy mal de salud, sus hábitos alimenticios no hacen mas que empeorar su situación; oiga es que echarse solo una torta con cocacola y el cigarro, no, quién sabe como estará en unos días, si, cuando su nietecita haga la primera comunión, tan bonita que se ve en su vestidito blanco. (Del otro lado). Era un drogadicto hijo de la mala vida el cabrón, pues que cree, amenazó a su madre con un cuchillo de esos que cortan el pan y le dijo no sé cuantas marihuanadas a la pobre Soledad. (Más allá se escuchaba el ruido de una máquina blandiendo sus engranajes, el olor del aceite, los restos de hollín en las rejas de esmalte blanco). Se lo diagnosticaron hace un mes; como cree; si, no quiere salir de su cuarto, nada más está ahí apestándome la casa con los cigarros, a veces se levanta, pero ya muy de noche, no deja ni dormir. (Un par de voces se acerca). Llega noche y se mete a las cobijas, cuando despierto ya no está, me siento descuidada mana, hoy ni siquiera oí que prendiera el boiler, él es bien trabajador y pues ni modo que yo me ponga a … (El par de voces se aleja). David Jonathan, te lo digo por última vez, deja de revolcarte en el suelo. (Dentro del local salía el olor vaporoso del papel estraza) No, usté cree, la hija sigue viviendo en la casa de la difunta, pa mi que la mató de un empujón, yo bien seguido escuchaba los gritos de la viejita y los manotazos de la hija; hasta fue la policía, pero no valió de nada por que la hija se escondió en un hotel de… (El hombre del bigote y el cabello seboso, negro y rizado barajeaba la masa con la mano desocupada de las monedas de a peso). Me da quince pesos con papel, por favor.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1150955258260431542006-06-22T00:44:00.000-05:002006-06-22T00:47:38.276-05:00Comprendo que exista la capacidad de las personas para vivir en mundos ficticios y considerarlos primordiales; de que otra forma se podría sobrevivir en la cárcel o viajar en el transporte público. El internet ha atrapado a millones de personas, modificado sus conductas, y transformó, en menos de una generación, las costumbres de los ciudadanos de las grande urbes. Las barreras se distinguen menos pues ahora es natural entablar amistad con un Tailandés o ver el diario de un Ruso. Hábitos simples, como la curiosidad sobre otras vidas, se dan rienda suelta a través de millones de bases de datos repletas de experiencias similares, cotidianas de la vida humana. Abrimos nuestra ventana ciclotrónica al espeso mar de los anuncios en colores escandalosos con promesas inútiles; ¿qué nos depara el vasto mundo detrás del espejo camuflajeado de un modem y un cable de teléfono?st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1149752795930168802006-06-08T02:46:00.000-05:002006-06-08T02:48:17.830-05:00Inventaré que me soñé siendo acosado por millones de árboles sintácticos con ramas terminales y raíces de código, brincaban a mi alrededor como lunáticos ávidos de cadenas, sentencias, millones de líneas de código fuente. Expresión no aceptada, me decían, error en el módulo, formato ilegible. Gritaba sin cuerdas vocales, con la fuerza de un histérico, los soplos no pasaban de la pared de dientes. Un cursor intermitente. Llegados del cielo decenas de ventiladores formaron filas militares encima de mi cabeza. La noche tenía el rebotar de los leds clavados en la pantalla del cielo. Poco a poco mi cuerpo se fue desintegrando, uno a uno mis cabellos se transformaban en eternas líneas de voltaje, mira, allá van mis memorias envueltas en un manejador de base de datos, mis neuronas en circuitos lógicos de silicio. Corred, corred. Carajo, ya no tengo piernas. Volad, volad. Carajo, no puedo moverme ni cerrar los ojos, lo siento, es imposible volar.<br /><br />Me consuela despertar, asomar la mirada por la persiana y ver las densas nubes con su movimiento de panzers en la nieve, grises como las banquetas, poderosas e intocables. La humedad olor azufre me recuerda a las playas que visité de pequeño, ahí, cada noche, se quemaban varios kilos de basura, llantas y pedacería de madera, los niños dibujaban huellas en curvas infinitas junto a perros sedientos con pelos de sal. La humedad que se mete a mi cuartito acompañada de los fantasmas de las fabricas y la combustión automotriz, brisa confundida en las exhalaciones de estos muertos amontonados en el metro. Esperen por mi, compañeros desconocidos, debo viajar en círculos de nuevo.<br /><br />Saldré, es de mañana pero hoy es diferente, me puedo engañar pensando que son las cinco de la tarde aunque sea muy temprano; un engaño más en mi vida no hará mucha diferencia.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1147502427738886572006-05-13T01:40:00.000-05:002006-05-14T01:35:08.423-05:00Con estos conflictos, como lo dice Monsiváis, sólo queda una conclusión: los que se joden son los pobres, lo peor es que entre ellos se parten sirviendo a intereses ajenos. Aquí se podría tener en cuenta el pensamiento de los ciudadanos que quieren sobresalir, y que en aras de la posición, dinero, sacrifican a los que les quedan más cerca. Es el fenómeno del avergonzamiento de la clase progenitora y la adulación de los que están mas próximos, allá arriba. El embate es terrible. La multitud se deja alentar con los mensajes que vienen desde las casas donde el espacio se mide en hectáreas, de medios que ven a la marginación y lanzan un suspiro seguido de un pobrecitos. Es cierto, un policía, con un salario menos que mediocre, golpea a un vendedor que invierte su vida en un lugar donde siempre quedará debiendo, haga lo que haga. Debemos dejar de servir a los pocos y proteger a los nuestros. Como cualquier ideología, suena bonito, pero nada más. Funcionalmente tendríamos que liberarnos de grandes pesares que hemos convertido en necesidades: el amor por el grillete y las migajas. Y con esto no quiero decir que deseo poder infinito para todos, no, nada de eso. Tal vez la palabra que busco es dignidad. No sé. Dudo de la existencia pura de ese símbolo del lenguaje.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1147325046966126822006-05-11T00:23:00.000-05:002006-05-14T01:35:55.890-05:00Vamos a jugar con palabras peligrosas. No sé por donde empezar. Pistola o tumor, ignorancia o religión, computadora o maquiladora. Carajo, ya no juego… bueno si. Pistola dentro de la chamarra de un fanático religioso, no se ve ni suena, motivo para que yo permanezca ignorante del peligro y siga con mi interminable trastabillar en contra del cardenal y demás agregados. Pum. Probé un importante punto, ni un ángel bajó a salvar del infierno al pobre infeliz, ni un santo me mostró el camino de la redención. Irónico. Moraleja, la base de nuestras creencias sólo permanecerá en la memoria, nunca nos dará un amistoso saludo. Bien lo dice Bukowski en su epitafio. Don´t try.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1145520434072354622006-04-20T03:06:00.000-05:002006-05-14T01:39:14.000-05:00La mujer que hace la limpieza dejó debajo de mi almohada sus pantaletas. Olían como una portentosa noche en el metro Pantitlan, en hora pico. El estilo clásico del encaje invitaba a la anonimidad de su dueña; pero en este caso no podía ignorar los antecedentes de ella. Adolecía de cualquier atractivo. Sus brazos tenían una textura de callos, las piernas parecían de policía de transito, sus curvas habían sufrido un alargamiento lineal, usaba peluca, y sus ojos, carajo, amenazaban con salir de sus parpados en cualquier segundo. Imaginé su vagina como una plasta de lodo en la entrepierna. Me acosté adivinando la hora y el lugar en el que, ella, había procreado al hijo que ocupaba un cuarto en una granja. Para generar otro ser humano la ciencia nos ha demostrado que se necesitan de dos personas, bajo algunas excepciones que existen en los relatos fantásticos, por ejemplo: el <i>fundador</i> de la mayor iglesia que el mundo halla conocido, y el hijo de la mujer que tiende mi cama. Sé que al final con las luces apagadas uno puede fingir demencia, pero no creo que sean capaces de sacar de su mente la imagen de Sara. Soñé con un trasero lleno de escamas arriba de mi cintura. Unos labios masajeaban mi lengua con pequeños vellos. No pude hacer nada más que voltearla, plantar sus rodillas en el suelo, y empezar a sentir la rugosidad de sus caderas en mis manos. Desperté y era domingo. El trabajo no demandaba mi presencia. Cargaba ochenta pesos en el bolsillo. Estaba solo en un cuarto de veintiocho metros cuadrados. Prendí la video, puse <i>play</i>, tomé el teléfono. La música incidental de la porno me tranquilizó. Hola, está Sara.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1144260023082690102006-04-05T12:58:00.000-05:002006-05-14T01:48:05.730-05:00El día que conocí a mi primer puta me dio diarrea. Triste, pero así fue. Pensaba que el animo se me iba a ir; pero de repente la calentura y el anonimato de una avenida me dieron el valor que necesitaba. Tenía a dos candidatas que se disputaban mis <i>queréres</i> (billetes de cincuenta pesos). Una contaba a su favor una estrecha cintura y tacones muy puntiagudos, la otra teñía su cabello de rojo y era de piel pálida. Fue una larga elección. Di un gran número de vueltas a la manzana hasta que un tercero eligió mi destino. Un hombre de mediana estatura y cejas espesas me arrinconó en la cortina de un local. Eres policía o puto, dijo. Ninguna de las dos, pero si me pone a elegir prefiero ser la segunda opción. Dijo que no era un supermercado, para andar viendo como lelo, después me ayudo a elegir. Dos billetes colmaban mi bolsillo derecho, setenta para la prostituta y treinta para el taxi.<br /><br />Subimos las escaleras del edificio. Las agujas de sus talones me hacían sentir orgulloso y sin pena por llevar a mi casa a una prostituta llena de granos. Setenta pesos por tres horas; no es totalmente blanca, pero, como ya mencioné, tiene cintura de africana. No supe como era el protocolo, ni los tratos y permisos otorgados, entonces la toqué como acostumbraba hacer con mis novias. Ella se reía, me miraba tiernamente cuando mi mano danzaba entre sus muslos. Destapé unas latas de cerveza, y al regresar su falda, suéter, y pantaletas, yacían sobre el buró. Se me hizo ridículo que no se quitara el sostén. Mi primera puta cogía como mis novias: no hablamos, ella gimió, yo sude, machamos las sabanas de amarillo nicotina, derramamos pasiones en la almohada. Un día Liliana me dijo que no encontraría una mujer como ella en toda mi inútil vida. Esa noche comprobé que Liliana era tan puta como las profesionales; lo malo era que ella no lo sabía.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1143737502625985862006-03-30T10:51:00.000-06:002006-05-14T01:46:37.286-05:00Nos está llevando la chingada. Los senadores se pasean en el borde del cinismo, los diputados, ni que decir de su ineptitud. Los gobernantes y candidatos copulan con la mantis religiosa de la televisión. Retrocedemos y entregamos control absoluto a los dominadores por excelencia del pueblo mexicano; bueno, nosotros no, pero nuestro silencio nos pone una soga muy áspera en el cuello. En la televisión no se habla de aquello que en estos momentos tiene la categoría mas alta de censura; podemos escuchar que en la radio solo unas cuantas voces de protesta (<a href="http://www.eluniversal.com.mx/graficos/audiovideo/imer01.mp3">http://www.eluniversal.com.mx/graficos/audiovideo/imer01.mp3</a>) se pierden entre canciones populares, programas esotéricos, segmentos deportivos, reportes del tráfico y <i>spots</i>, muchos <i>spots</i>. Algunos periódicos -tan queridos por el pueblo- tratan de pronosticar lo que nos espera. La comunidad intelectual reprueba la nueva ley, los medios independientes no pueden conciliar el sueño y escriben su carta de suicidio, unas cuantas centenas de hombres protestan sobre la avenida Reforma, estudiantes paralizan el transporte público y conminan a una huelga general en Paris, en México un ejecutivo de televisa festeja en un <i>table</i>. El panorama es desalentador con tanta hipocresía saliendo a raudales de la torre del caballito, pareciese que la democracia (doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno), palabra tan de moda en la élite política, se corta las venas para derramar lo poco que le queda sobre la plutocracia (preponderancia de los ricos en el gobierno del estado). Carajo.<br /><br />Si usted llegó a esta parte del texto, por favor, piquele abajito.<br /><br /><a href="http://www.jornada.unam.mx/2006/03/29/010n1pol.php">http://www.jornada.unam.mx/2006/03/29/010n1pol.php</a>st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6328442.post-1143585283113262542006-03-28T16:34:00.000-06:002006-05-14T01:49:04.123-05:00Hoy habrá un eclipse total de sol que sólo se podrá observar desde el cono sur del planeta. Un fenómeno exclusivo de los moradores del mundo subdesarrollado, económica y tecnológicamente, pero muy eficiente en la multiplicación de sus habitantes. Los gobiernos han conminado a su pueblo a no mirar directamente al cielo, ni mucho menos al norte. Las mujeres embarazadas serán protegidas con toda clase de remedios ancestrales, amuletos de plata, ojos de venado, cintas de color rojo. En los zoológicos los animales se irán a dormir, y en las casas la televisión transmitirá (en directo y sin efectos secundarios a corto plazo) el gracioso jugueteo del sol y la luna.<br /><br />En México se dotará con mayores recursos al cuarto poder. Unos cuantos senadores utilizarán las facultades otorgadas por una población analfabeta y carente de autocrítica para alimentar al insaciable monstruo de la televisión. Lo gracioso del asunto es que todavía estoy indignado con tal cinismo, y si estoy indignado es por que espero no se cometa tal barbaridad. Si, aun creo que el poder representado por los senadores tiene una pequeña, muy pequeña, cantidad de cordura. Lo sé, merezco un insulto.st arethttp://www.blogger.com/profile/15151954466402508756noreply@blogger.com0